Эхо

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

​  Игра от Германа ГессеНазвание романа Гемана Гессе "Das Glasperlenspielможно перевести на русский язык как "Игра в бисер"и как игра в фальшивые жемчужины.
1. Игра в фальшивые жемчужины —игра фальшивая, увы.Игривой мыслью отутюжены,блистали острые умы. Они пикировались смелона запредельном рубеже,разя направо и налевоумы уставшие уже. Они среди лукавых чисел,преобразующих мотив,твердили вновь: «Играем в бисер»,как будто бисер не фальшив. Я был готов без сожаленьябежать от них на край земли,когда бы вдруг стихотвореньеони в цитаты не вплели, когда бы вдруг не зазвучалапевуче музыка стиха,как обещанье и началои искупленья, и греха. И я включился в игры эти,поверив, что пришла пора,что есть ещё на этом светестихотворящая игра. И я играл — любовью, снами,рифмуя явь и миражи,пытаясь выразить словамиещё не сыгранную жизнь.  2. — Игра в би, сэр.— Игра в бисер?— Нет, сэр, — игра в би.Смешалось всё, как будто это миксерперемешал деревья и столбы.Играю в би — бипланы, биоритм...слова соединяются с приставкой.Природа ни о чём не говорит,совокупившись с привокзальной лавкой.И лавка не расскажет ни о чём,поставленная не для красноречья,и пьяный, подпирающий плечомдверной косяк, и жалость человечья —им не дано себя ни оживить,ни объяснить, ни выразить словами,и только я связующую нитьи вытяну, и протяну меж намииз хаоса, что грозен, как Хеопс,точнее, как Хеопса пирамида.Играю в би, и значит, я доросдо сверхбиологического вида.Что за игра — на метаязыкесоединяю прошлое с грядущим,и прозреваю друга во врагеи самого себя, едва бредущим.Играю в би — билеты, билетёр...но строчки не нуждаются в билете,когда они выходят на просторневинные, как маленькие дети.Играю в би — бизон, бивак, бином...и поверяю чем хочу при этомгармонию — расчётом ли, вином,дурацкой шуткой, глупеньким советом.Бизденежье, биссмертие...играразрушит грамматические нормы,и я, как Пушкин, выдохну: «Пора...пора, мой друг...все возрасты покорны...»,все человеки самых разных странпокорны поэтичному обману,и это есть единственный обман,в который верить я не перестану. 3. Игра, не стоящая свеч.Свеча, горящая в романе.И поэтическая речь,себя нашедшая в обманестроки, ведущей в никудадорогами душевной жажды...Игра...не дай мне Бог однаждыс ней распрощаться навсегда.      Гамлет Его несли четыре капитана,как короля, которым он не стал,как воина, каким он не являлся,хотя рапирой мáстерски владел,убив троих, по крайней мере, в пьесе.И грамотой похвастаться он мог,своим пером двоих на смерть отправив.Офелия, ему благодаря,сошла с ума и потому погибла.И даже мать случайно, но, увы,и та в его попала мышеловку.А он метался: «Быть или не быть?»и рассуждал о сне без сновидений,не поминая тех, кто в этом снестараньями его обосновался.И праведной ему казалась месть —больной души отравленное чувство... ...трагедия...высокое искусство...убийствами запятнанная честь...      Вокзал Вокзал...«как много в этом звуке»соединяется, когдаопять в предчувствии разлукия провожаю поезда. Людской немолкнущей толпоюуже щетинится перрон.И я стою перед тобою,опять вокзалом опьянён. На суетящемся вокзале«нам не дано предугадать»...И Пушкин с Тютчевым едва либлеснут цитатами опять. Прощальным жестом вздрогнут руки,как будто нет судьбы иной...Вокзал...«как много в этом звуке»слилось не понятого мной.    Поедем...                                Поедем в Царское Село!                                           Осип Мандельштам Поедем в Мельничный Ручейи снимем дачу, как когда-тоснимали в оные года.А, впрочем, я не чародейи потому былые датык нам не вернутся никогда. И, тем не менее, давайпоедем, чтобы мне не снилсяночами Мельничный Ручей.Хочу увидеть этот край,каким он нынче получился,не наш и неизвестно чей. Воспоминанья прошлых дней,я знаю, согревают сердце.О, ностальгирующий бред!..Поедем в Мельничный Ручей,чтобы печально наглядетьсяна то, чего в помине нет.     Романс                            Ты не уйдёшь от прожитой любви                                                      Черубина де Габриак Я снова думал о тебе;должно быть - вечер, сад, прохладавечерняя и, как набегминувшего, твой дом у сада. О, ностальгическая блажь!Знакомых окон отблеск в светезари вечерней... Антуражза всё, как водится, в ответе. Конечно, виноваты сади дом, и шелест листопада.Я повторяю невпопадпроизнесённые когда-то слова...и теплится в душе,соединяя радость с болью,печаль, пришедшая ужевослед за прожитой любовью.    Должно быть...                                   Опять я целый день негодовал                                                      Александр Яшин Вчера я целый день негодовал —недомогал, должно быть. Всё пыталсястихи писать, да, видимо, устали бессловесным оставался. Сегодня я порадовался вдруг —поправился, должно быть. Или этосверкнуло солнце, очертило круги отразилось в зеркале паркета. А завтра я, должно быть, сочинюпечальные и радостные строчки.И примут душу грешную моюневинные тетрадные листочки.     По Эдгару По Кто не пойман — тот не вор.Знаю — если ворон,значит каркнет: "Nevermore",самомненья полон. Он на воле, как в раю,зрит лукавым глазом.Я ловлю его, ловлю —не поймал ни разу. Невеликая беда —просто так бывает:каркнет ворон: "Никогда",украдёт мои года,часа не оставит.     По Бродскому                                     Пускай Художник, паразит,                                    другой пейзаж изобразит.                                                      Иосиф Бродский Изобразил художник на холстедве линии, да, видимо, не те. Затем изобразил ещё одну —вот лодочка, она идёт ко дну. На дне морском изобразил царя,а рядом — тридцать три богатыря. Ну, в общем, всё, как в опере "Садко",а кто-то не вытягивает "до", и дирижёр кричит: "Остановись!"...Кому нужна такая живопúсь?    Подражание Пастернаку Весной все звуки — через край,через границы;капель, безумный птичий грай,людские лица. О, если б выразить я могдыханьем скрипкибездонность неба, даль дорог,цветы, улыбки! Так Скрябин некогда хотелнаполнить звукиогнём земли, горячих тел,любви, разлуки.     Разговор за завтраком                                    "За завтраком...Канту?..Что это он плетёт?"                                                      М. Булгаков, "Мастер и Маргарита" "Без суеты и лишних слови без жестикуляцийдойдёшь до жизненных основ", -заметил мне Гораций. "А если вдруг не хватит силили не хватит века,дойдёт, наверное, твой сын", -пообещал Сенека. А Кант сказал: "Не обессудь,но, изучив науки,я понял то, что жизни сутьнам не даётся в руки".    На берегу                                    На берегу пустынных волн                                   Стоял он, дум великих полн...                                                 А.С.Пушкин, «Медный всадник» ...а я на берегу пустынных волнстоял, совсем не дум великих полн.Я просто так стоял и лицезрелпустынных волн таинственный предел. Здесь город славный не был заложёни витязь храбрый не был поражён,и здесь никто в течение вековне отражал нашествие врагов. Здесь царствуют дремучие леса,в которых проживают чудеса,над коими не властвует законсугубо прагматических времён. И вспомнил я заученный давноурок, что человеку не данопонять, постичь и даже уберечьприроды нескончаемую речь, что каждый, поднимающий глаза,всего и только смотрит в небеса,простором и покоем опьянён,как я на берегу пустынных волн...       Февраль                             Февраль. Достать чернил и плакать!                                                                  Борис Пастернак  Февраль...спроси у Пастернака,что нужно делать в эти днии ночи, длинные однако,когда за окнами огнимерцают призрачно и манятменя в далёкие края,как будто есть ещё в туманедоныне скрытая земля. Февраль...но кончились чернилаи слёзы высохли ужепод солнцем утренним — картинадостойна кисточки Леже.Положен снежный грим искуснозимы холодною рукой,но день выказывает чувствапочти весенние порой. Февраль...я снова в этом миреи не мечтаю о другом.Гуляет солнце по квартире.А я за письменным столомсижу, и белая бумагавесне, мне кажется, сродни...А ты спроси у Пастернака,что нужно делать в эти дни?    Куда?..                              Куда? Уж эти мне поэты!                                                        А.С.Пушкин ...а и действительно — куда,в какую сторону планетыотправлюсь нынче, господа,начистив рыжие штиблеты? Да всё туда же, боже мой, —к жилищу первого поэта.Приду и помашу рукойв надежде встречного привета. И он появится в окне,мелькнёт курчавым бакенбардоми улыбнётся, но не мне,а Наталú стоящей рядом...     Парусник                           Белеет парус одинокой                          В тумане моря голубом.                                         М.Ю.Лермонтов Лето лечит лёгкие печали,осень грустно клóнится ко сну,а зима под Новый год, вначале,обещает скорую весну. Жизнь течёт своим круговоротом,лет моих запутывая нить.Я хотел бы океанским флотом...ну, хотя бы, парусником быть. По морям да по волнам далёкоплыть и плыть, мечтая об одном,чтобы я белел не одинокона просторе моря голубом.