Новогодье

 

Пусть себе лежат на полке книжные тома.

За окном зима и ёлки, и дома, дома...

Переулки, как угодье, где среди домов

я, порадуясь погоде, бодр и здоров,

в эту ночь готовлюсь снова к перемене дат

и гуляю бестолково, а вокруг горят

окна, и в оконном свете видно, как в кино,

то, что маленькие дети, те, кому давно

спать пора, и те сегодня радостью полны,

потому что новогодье нынче у страны,

у Земли, хотя известно (люди говорят),

что совсем не повсеместно и не все подряд

в декабре встречают новый приходящий год.

 

В подворотне кот дворовый от людских щедрот

поедает то, что дали рыжему ему.

Я, наверное, едва ли речь его    пойму.

Он урчит, хвостом виляя, в тёмной стороне.

Ну, понятно, жизнь такая нравится вполне

и коту и мне, конечно, оттого, что вот

жизнь, хотя и быстротечна, как воздушный флот,

улетающий воочью, но в такую ночь

не забыла, между прочим, и коту помочь.

 

Я давно не верю в сказки, потому уже

Дед Мороз снимает маски, ходит в неглиже,

торопясь в тепло постели, чтоб его с ума

не свели подарки, ели и дома, дома...

Всё кружится в этом мире, обновляя счёт.

Хорошо, что по квартире бродит рыжий кот.

Он, конечно, не улыбчив, но почти в раю

новогоднем промурлычет песенку свою,

обогреется, понятно, но к началу дня

убежит к себе обратно в отчие края,

потому что там свобода, улица, газон.

Первый день, начало года, нападает сон.

Гаснут окна в каждом доме, молкнет суета.

Я и все уснули, кроме рыжего кота.

 

 

 

 

Когда идёшь...

 

Я человек обычный, как и все.

Я жил когда-то в средней полосе,

а позже перебрался ближе к югу.

И потому мне кажется порой,

что я, хотя совсем и не герой,

а всё шагаю по земному кругу.

 

Был Магеллан, который по морям

(как в песенке поётся «... завтра там...»)

перемещался, радуясь при этом

тому, что вправду круглая Земля

и, стало быть, поверил он не зря

философам, учёным и поэтам.

 

Конечно, я совсем не Магеллан.

Я не настолько стоек и упрям,

да и до дел военных не охотник,

за шагом шаг отсчитывая дни.

«Блаженны миротворцы, лишь они...», —

нам говорил когда-то юный плотник.

 

Блажен и тот, кто верит в чудеса.

Когда идёшь, любая полоса

становится и лучше и чудесней —

что средняя, что южная... Пути

мне все уже, конечно, не пройти,

мне — человеку, даже если с песней...

 

 

 

Шаги

 

...но каждый шаг другим не ровня:

то бег, то лёгкая трусца,

то командорский, то юнца

припрыжка от утра до полдня

и с полдня до ночной поры.

 

...а строевым — конечно, в ногу:

не нужно выбирать дорогу,

ведущую в тартарары

или, увы, до пьедестала

победы пирровой — ну что ж? —

к чему-нибудь всегда придёшь,

 

да только финиш от финала

(как говорил один поэт)

не отличить, шагая смело,

трусливо или неумело,

при свете дня, во цвете лет.

 

...за шагом шаг... я не считаю

шаги, и вряд ли сосчитать

возможно их, за пядью пядь

шагая, — просто я опять...

опять идти предпочитаю.

 

 

 

 

Идущие

 

Я иду и иду за идущим меня впереди —

я шагаю за ним, только спину его созерцая.

Я не знаю куда, но как будто иного пути

нет на этой Земле для ушедших однажды из рая.

 

А идущий за мной, тот, который меня созерцал

со спины, и дышал учащённо, шагая упрямо,

вдруг воскликнул, как выстрелил, словно убил наповал:

« А туда ли идём, неужели — всё прямо да прямо?..»

 

Я услышал его, обернулся, а он, молодец,

в переулок какой-то нырнул, и его догоняя,

я за ним устремился в надежде, что вот наконец

кто-то знает куда приведёт нас дорога другая.

 

Я за ним побежал, торопясь, только сердце в груди

отозвалось неясной тоскою и болью о сущем:

не идёт ли и он за идущим его впереди,

как и тот, перед ним, — за идущим, идущим, идущим?..

 

 

 

Осенний день

 

Сегодня день осенний равен дню

вчерашнему, и не имеет смысла

искать чудес теперь, когда нависла,

чернея, туча... значит, быть дождю.

 

Готовлю зонт и надеваю плащ.

Охота, говорят, неволи пуще.

Иду, смеясь над тем, что я, идущий,

сегодня сам и жертва и палач.

 

Устроив сей дождливый перепляс,

природа всё равно не виновата,

что я иду зачем-то и куда-то

и непременно в этот самый час.

 

Куда направлю мокрые стопы?

Кого случайно встречу по дороге?

Сегодня все идущие убоги

и мра́чны, как фонарные столбы.

 

Я подчиняюсь настроенью и

мрачнею сам, и с каждым новым шагом

сочувствую себе и бедолагам.

Осенний день, и завтра будут дни...

 

 

 

Гора

 

Каждый день с горы спускаясь

на трамвае или так,

«Широка страна родная»

напеваю шагу в такт,

да и в такт трамваю

тоже напеваю.

 

На горе, известно, ветер,

дождь и гром, зато внизу

небосвод и чист, и светел,

не предчувствуя грозу.

Повезло с планетой

всем в низине этой.

 

А гора, видать, из края

неизведанных планет.

Широка страна родная,

где-то шире, где-то — нет.

Нелегко поверить,

если не проверить.

 

И не важно, что стихии

на горе и на беду.

Пусть внизу живут другие,

я опять наверх пойду

даже без трамвая,

песню напевая.

 

 

 

Дорога

 

             … идут к тебе дорогой пилигрима

                                  Шекспир, Сонет 27

 

У пилигрима нет дорог.

Куда его забросит случай,

и где ему шагать по лучшей

из них, не знает даже Бог,

 

наверное... а впрочем, что ж? —

и мне шагать ещё придётся.

У Кампанеллы — город Солнца,

а у меня всё время дождь,

 

и я уже сроднился с ним.

Но дождь не утоляет жажды

тому, кто (сказано однажды)

«духовной жаждою томим».

 

Дождь обивает мой порог

и в окна дома бьёт игриво.

«… идут дорогой пилигрима»...

У пилигрима нет дорог.

 

 

 

Беда

 

Постоял немного,

посмотрел — беда.

Тянется дорога,

только не туда.

 

Что за наважденье,

что за поворот? —

вечное движенье

задом наперёд.

 

Камень у дороги,

знаков череда:

«Не ходите, ноги,

если не туда».

 

Ни конца, ни края

этому пути.

Постоял, вздыхая, —

некуда идти.

 

 

 

 

Идущий

 

«Но Идущий за мною сильнее меня» ©

и ушедшие раньше — сильнее.

Проживается жизнь ото дня и до дня,

от рождения и колыбели

до минуты, когда завершится маршрут.

 

Что случится на этой дороге?

И мне кажется, люди за мною идут

и сильны, и грешны, и убоги,

обгоняют, ещё никого не виня,

не тая на былое обиду.

 

А один из идущих взглянул на меня,

отвернулся и скрылся из виду...

 

___________________________

© Евангелие от Матфея

 

 

 

 

Куда?..

 

 Всякое место, на которое ступят
                                                                                             стопы́ ног ваших, Я даю вам.

 Ветхий Завет. Книга Иисуса Навина

 

«Куда ты направишь стопы́? — говори».

Я снова встречаю свои январи

в еловых и пахнущих лапах,

вдыхая рождественский запах.

 

Неторной тропой пролагается путь.

И слышу я, будто кричат: «Не забудь...».

Но если ни к марту, то к маю

я вновь этот путь забываю.

 

«Куда ж ты направишь?...», — себе говорю.

Дорога опять приведёт к январю.

И всё повторится, как будто

ни день не кончался, ни утро.

 

Я утро забуду, но день сохраню.

«Семь футов под килем», — кричат кораблю.

А мне прокричат ли однажды

о вечной дороге... куда же?..