Прости меня , Моцарт, за то, что не вышел талантом,

Что вместо таланта, служу лишь подпоркой, Атлантом,

Что рифмы держу на плечах тяжело, еле-еле

И мысли в надрыв, словно воют и стонут метели

 

Прости меня, Моцарт, за суетность, зависть, гордыню,

За фальшь, за обман и за горечь житейской полыни,

И жадности  ком распластался отныне - до веку,

А я всё бочком, чёрно-белым смешным человеком

 

Ты, Моцарт, наверно в раю, сочиняешь сонаты,

А мы здесь пока: твои слуги,скопцы и солдаты,

С порушенной верой, надеждой и хлипкой любовью,

Всё тщимся и пыжимся, словно Мальволио, ролью

 

А, впрочем, как хочешь - мы тоже и сами с усами!

Мы все санкюлоты: мараты, мюраты, Сусанин,

А "Реквием" твой - исполняют чумные абреки

И кровью полны - разом вспять повернувшие реки